Vuela descendente,
una estrella de lira,
cual fuego vivo
recorre la vida.
No son más que dibujos,
caprichos del universo,
solo estrellas, puntos,
esconden vidas de lujo.
Si cual mariposa,
sin alas ni colores,
solo fuego y vida,
muertes y horrores.
Si cual maravilla,
sin dinero ni valor,
ni valor sin dinero.
¡Oh, Dios ateo! Esto no es vida.
Esto es una cárcel
de canas y juventud.
Esto es un horror
y una maravilla decapitada.
Esto es un sinfin de negro,
y quien dijo que es vida,
es porque tuvo la misma.
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